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La cosa più ingiusta nella vita è il modo in cui finisce.

"La cosa più ingiusta nella vita è il modo in cui finisce. Voglio dire,la vita è dura e impiega la maggior parte del nostro tempo...Cosa ottieni alla fine?la morte che significa! Che cos"è la morte?Una specie di bonus per aver vissuto?Credo che il ciclo vitale dovrebbe essere del tutto rovesciato.Bisognerebbe iniziare morendo,così ci si leva subito il pensiero.Poi in uno ospizio dal quale si viene buttati fuori perchè troppo giovani.Ti danno una gratifica e quindi cominci a lavorare a quarant"anni fino a che sarai sufficientemente giovane per goderti la pensione.Seguono,feste,alcool,erba ed il liceo.Finalmente cominciano le elementari,diventi bambino,giochi e non hai responsabilità,diventi un neonato,ritorni nel ventre di tua madre,passi i tuoi ultimi nove mesi galleggiando e finisce tutto con un bell'orgasmo!"
WOODY ALLEN

" E non già, badiamo, ch’io opponessi volontà a prendere la via per cui mio padre
m'incamminava. Tutte le prendevo. Ma camminarci, non ci camminavo. Mi fermavo ad ogni
passo; mi mettevo prima alla lontana, poi sempre più da vicino a girare attorno ad ogni
sassolino che incontravo, e mi meravigliavo assai che gli altri potessero passarmi avanti
senza fare alcun caso di quel sassolino che per me intanto aveva assunto le proporzioni
d'una montagna insormontabile, anzi d'un mondo in cui avrei potuto senz'altro domiciliarmi.
Ero rimasto così, fermo ai primi passi di tante vie, con lo spirito pieno di mondi, o di
sassolini, che fa lo stesso. Ma non mi pareva affatto che quelli che m'erano passati avanti e
avevano percorso tutta la via, ne sapessero in sostanza più di me. M'erano passati avanti,
non si mette in dubbio, e tutti braveggiando come tanti cavallini; ma poi, in fondo alla via,
avevano trovato un carro: il loro carro; vi erano stati attaccati con molta pazienza, e ora se lo
tiravano dietro. Non tiravo nessun carro, io; e non avevo perciò né briglie né paraocchi;
vedevo certamente più di loro; ma andare, non sapevo dove andare. "
da Uno nessuno e centomila di Luigi Pirandello.

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sabato 21 novembre 2009

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